27 enero 2015

Madurar

Los edificios también maduran
Suena esto.

Creo que tenemos un concepto inadecuado de madurez.
En mi opinión, madurar no es crecer.
Tampoco es vestir de traje y trabajar en una multinacional.
No.
No creo que madurar sea adaptarse a una normalidad.
Tampoco creo que sea buscar estabilidad.
Tener una relación amorosa duradera, tampoco.
Ni casarse, ni tener hijos.
¿Para ti qué es madurar?

Fuck, fuck, fucking around...

Madurar no es aprender a ligar.
No es acostarte con chicas.
No es tener un coche.
Madurar no es comprarse un piso, tener una hipoteca, independizarse.
No.
Según la RAE:
madurar.
(Del lat. maturāre).

1. tr. Dar sazón a los frutos.
2. tr. Poner en su debido punto con la meditación una idea, un proyecto, un designio, etc.
3. tr. Med. En los tumores, activar la supuración.
4. intr. Dicho de los frutos: Ir sazonándose.
5. intr. Adquirir pleno desarrollo físico e intelectual.
6. intr. Med. Dicho de un tumor: Activarse su maduración.
De aquí yo saco mi propia definición de madurar:
descubrir quién eres y serlo libremente.

Últimamente me cuestiono mucho estos temas. No sé por qué. Quizás porque no encajo, porque no quiero encajar, porque encajar no sería ser yo mismo, sino ser una copia más del sistema. Pero yo soy un tío creativo (o al menos quiero creer que lo soy), con ideas propias, con ganas de seguir innovando. Con ganas de seguir jugando. Sigo siendo un niño aunque a veces me digan que soy un abuelo. De alguna manera soy ambas cosas. ¿Qué coño debo ser?

Hay quien dice que escribo bien: no tienen ni puta idea. Aún tengo mucho que madurar.


18 enero 2015

Disimulando

He pensado
que es tardísimo
para ponerme a escribir.
He pensado que qué coño
hago
escribiendo
si no tengo motivos,
si no estoy enamorado.
Cómo voy a estar enamorado.

Doy un poco de vergüenza
pero tengo que disimularlo.
El amor no es cosa de otros,
es cosa mía,
de mí solo,
a solas,
sin nadie.
No es cosa de otros.
Es cosa mía y del universo.

Soy capaz de amar, claro.
Lo he hecho muchas veces.
Lo he hecho demasiadas
veces
para nada.
Porque si no te aman
amar no sirve para nada.
Un «te quiero», se ahoga sin
un «y yo a ti» o
un «yo también».
Se muere.

Entonces para qué escribo
si no estoy enamorado.
Para qué.
Para nada.

Doy un poco de vergüenza
pero tengo que disimularlo.

13 enero 2015

Profesores, exámenes, libros y un disco

Tengo un profesor escritor.
Es profesor de Análisis de Coyuntura,
pero escribe novelas.
Y poesía, según Wikipedia.
Se llama Justo Sotelo
y tiene página web. (Clic. Aquí.)

Hoy he empezado cuatrimestre.
Año nuevo, asignaturas nuevas.

Os cuento más cosas:

Que Uni-versos está a la vez
más cerca
y más lejos.
Me explico: está casi terminado de maquetar,
la portada está en proceso
(encargada a José Luis Algar)
y el prólogo ídem
(encargado a Joan Camps).

Estoy en esa semana en la que empiezan a darte notas de las asignaturas del cuatrimestre que acaba de terminar.
Llevo un suspenso (que me esperaba)
y dos aprobados.
Las notas posiblemente condicionen la fecha de publicación
de Uni-versos.
Si me queda sólo una,
espero publicarlo entre febrero y abril.
Ya tengo pensado quién se encargará de la impresión de los libros.
Cada vez falta menos.

También quiero hacer una presentación
en algún bar guay
de esos donde se recita poesía
y esas movidas.
Cuando todo esté más claro
os iré contando.
Cantando.
Gritando.
Matando.

Ayer me compré dos libros.
Tuve la revisión del examen de Finanzas Corporativas
(la del suspenso)
y me compré dos libros
y se hizo un poema.
No lo escribí yo,
me escribió él.
Me pareció suficientemente malo
como para ponerlo aquí:
Dos
He ido a la revisión de un examen
del examen de finanzas corporativas
y he salido con el mismo 4
con el que entré.
tenía aprobada la teoría y
suspendida
la práctica
y es como en la vida.
apruebo la teoría y
suspendo
la práctica. 
Pero me he comprado
dos
libros
como premio
de consolación.
No uno:
dos.
Porque para eso está el
dinero: para comprar
libros.
Ya os diré. No los he empezado.

Hoy, además,
me ha llegado el disco Calidociclo,
de Matellán.
Participé en el crowdfunding que hizo para financiarlo.
Es guay el crowdfunding.
Es guay sentirte parte de algo.
Arriba tenéis la foto del disco.
Hoy no tengo foto en blanco y negro.

Voy a dejaros por hoy.
Sonreíd.

10 enero 2015

No escribas a una chica de noche

Hey, ¿qué tal? Me apetecía escribirte. Son sólo las 12:47 de la noche, aún es pronto. Y me apetecía escribirte. Contarte que estoy bien, aunque a veces pienso que a tu lado las cosas irían mejor. Que mirando tus ojos todo lo que duele lo hace con dulzura. Como cuando te quemas con chocolate caliente, como cuando te... no sé. Que tus ojos hacen que las nubes del cielo sean de azúcar en un día nublado. Aunque hoy ha hecho sol. Ha hecho sol y ha hecho frío y podríamos haber estado juntos abrazados o compartiendo el calor de las manos.
Es jodido pensar en el amor así, con tanto que nos separa. Tanto que no tiene que ver con distancia, sino con tiempo. Einstein tendría que estudiarlo. De ahí sí que sacaría una buena teoría del espacio-tiempo, del que nos separa. Porque estamos cerca y nos separan tantos años que hasta podría dolerle a los poetas. No sé, nada está escrito. Nada sobre nosotros. Te animo a poner los dedos sobre el teclado y hacernos una foto en palabras en blanco y negro. Que tú lo harías mejor que yo, seguro; que nadie te gana en el dominio del objetivo.
Ya son las 0:55. No sé por qué te escribo. Vuelvo en metro a casa y fuera hace frío y se me cansan las distancias. Que te quiero cerca, no sé si te lo había dicho. Que por mucho que te diga que no quiero molestarte, ojalá tuviera huevos para hacerlo. Ojalá pudiera acabar con esta distancia temporal y aparecer en tu verano, que mi invierno me está doliendo mucho.

Espero que tengas una buena noche con mi ausencia.

05 enero 2015

Yo no quiero acostarme contigo, quiero despertar a tu lado


El amor es eso:
despertar.
El amor no son noches de borrachera
ni "cuánto me pone esa tía",
sino una cena romántica
y un dulce beso en los labios.

Mejor que hacer el amor
hagamos una tarta,
y vamos a tomárnosla
viendo una peli de Disney.

El amor es el de los niños.
Y las niñas.
El amor es crecer hacia atrás,
un primer beso.

Seamos niños de nuevo.

02 enero 2015

Ella está, lógicamente, muerta

Descansa
en el suelo
sobre las baldosas
que no son amarillas,
que ojalá lo fueran.

Descansa
tan plácidamente
que no respira
porque respirar le dolía,
porque ya estaba cansada.

Descansa
sola
porque muchos hombres
que no quiso
quisieron descansar con ella.

Descansa
en un para siempre
hermoso
que dibujó en su cuello
con su propia sangre.

Descansa
eterna
en la blancura de su piel
y en el charco rojo
de su suelo.

Descansa
por no saber amar,
por no saber amarse,
por intentarlo una y otra vez
sin conseguirlo.

Ella está, lógicamente, muerta.
El cuchillo está sobre la mesa.
El cuchillo no llegó a doler.
Las pastillas y la euforia
se encargaron de acallar el dolor.
El miedo se escondió
para que el valor diera paso al cuchillo.
La nota de suicidio
está en un sobre
en la mesa de la cocina.

Son las tres y media de la madrugada
y nadie llora por ella.

Foto: Una foto a la foto de Mar Arguello, portada de VerS.O.S, de Luis Cano Ruiz.
Modelo: Mavi Cano

01 enero 2015

La carne


El postureo
un guante en el suelo
leer a Bukowski
tres grados
nuestro frío,
intenso.

Yo no leo a Bukowski
Bukowski se lee en mis ojos
se lee en mi mente se lee
en mis gafas se lee
en mi sombrero nuevo.

El metro es un barco
es un avión
es una esfera que planea
en un vaso de whisky,
vacío.

El ojo
la sangre
el aliento
las pestañas
soy sincero,
siempre.

Estoy de acuerdo:
no puedo tomar carne
porque dolernos es peor que
el dolor de
las manzanas los tomates los pimientos,
las berenjenas los espaguetis la lechuga,
las acelgas los espíritus el pan.

No me duelas más
que tengo melocotones
de sobra
para ambos.

No me duelas más
que hay tofu
suficiente
para estallar.

La carne
estará viva de nuevo.
Los ojos las pezuñas el hocico,
los ojos las orejas el corazón sangrante,
los ojos -que ya no lloran-,
los ojos
-que dan las gracias-.